Сортировать по:
Дате ·
Названию ·
Рейтингу ·
Комментариям ·
Просмотрам
|
В одном городе жили два соседа. Один был праведным человеком, трудолюбивым и честным. Другой же славился своими нечестными делами и жаждой наживы. Праведник каждый день усердно работал в своём саду, выращивая прекрасные цветы и плоды. Он терпеливо ждал урожая, молился и заботился о каждом растении. Его сердце было полно надежды и веры в лучшее. Нечестивец же только мечтал о богатстве, не желая трудиться. Он строил воздушные замки и надеялся получить всё даром, обманывая людей и нарушая обещания. Шли годы. Сад праведника расцветал, принося обильные плоды. Каждый день приносил ему радость от созерцания красоты и плодов своего труда. Его надежда на хороший урожай всегда оправдывалась. А нечестивец так и не достиг своих целей. Его обман раскрывался, доверие людей было потеряно, и все его надежды рухнули, как карточный домик. Однажды, глядя на цветущий сад соседа, нечестивец спросил праведника: — Почему твои надежды всегда сбываются, а мои — нет? Праведник улыбнулся и ответил: — Потому что я надеюсь на честный труд и Божью помощь, а ты — на обман и хитрость. Надежда праведных приносит радость, а надежда нечестивых неизбежно погибнет. Так и живёт в мире: кто сеет добро — пожинает радость, а кто строит на лжи — теряет всё. Ибо истинная надежда крепнет в праведности, а ложная — рассыпается в прах. |
|
В одном древнем городе жил мудрый старец, известный своей непорочностью и праведной жизнью. Многие приходили к нему за советом, и каждый находил в его словах свет истины. Однажды к старцу пришёл молодой путник. Его глаза горели жаждой познания, а душа искала верный путь. — О, мудрейший! — воскликнул юноша. — Помоги мне найти дорогу к истине. Я устал блуждать в потемках и ошибаться. Старец улыбнулся и повёл гостя к старому дубу, что рос у порога его дома. — Посмотри на это дерево, — сказал он. — Его корни глубоко уходят в землю, а ветви тянутся к небу. Оно не ищет других путей, не пытается стать чем-то иным. В этом его сила и мудрость. Юноша задумался. — Но как узнать верный путь? — спросил он. — Ведь так легко свернуть не туда. Старец взял в руки чашу с чистой водой. — Вода всегда находит свой путь, — ответил он. — Она течёт по прямой, не отклоняясь. Так и человек, идущий путём мудрости, не сворачивает с дороги правды. Прошло время. Юноша остался жить рядом со старцем, постигая премудрости жизни. Он видел, как учитель помогает людям, как его доброта и честность привлекают к нему сердца. Однажды, когда юноша уже сам стал наставником для других, он понял главное: тот, кто живёт в чистоте помыслов и следует прямым путём, защищён от бед. А кто пытается схитрить или обмануть судьбу, рано или поздно столкнётся с последствиями своих поступков. Так учил мудрый старец: прямой путь ведёт к добру и счастью, а извилистая дорога обмана и лжи неизбежно приводит к наказанию. И только чистая душа, подобная прозрачной воде, способна найти истинный путь к мудрости и свету. |
|
Когда-то под толстым слоем асфальта лежало маленькое семечко. Оно не знало, что над ним — твердая, тяжёлая, непреодолимая плита. Оно просто было. И в какой-то момент в нём проснулось стремление — жить, тянуться к свету, расти. Семечко пустило корень в землю, а росток начал тянуться вверх. Он не знал, что над ним асфальт. Он просто стремился к солнцу. День за днём, капля за каплей, клеточка за клеточкой он рос, упираясь в тёмную, непробиваемую преграду. Ему было больно. Он не понимал, почему всё так трудно. Но он продолжал. И однажды, к удивлению всех, на асфальте появилась трещина. А через неё — тонкий зелёный росток. Слабый, но живой. Он прорвал то, что казалось вечным. Люди проходили мимо и удивлялись: — Как такое возможно? — Это же просто росток… Но тот, кто знает, сколько ночей, боли, усилий и веры потребовалось, чтобы пробиться сквозь бетон, — тот понимает: это не просто росток. Это — сила жизни.  Прочитай важные советы: Живые советы из древней книги |
|
Притча о выборе, который всё меняет - о том, как поворот часто скрыт в самом обычном шаге. Однажды ученик спросил: — Учитель, как понять, какой выбор — правильный? Передо мной три дороги. Я боюсь ошибиться. Мудрец отвёл его к месту, где тропа расходилась в три стороны. Слева — густой лес, справа — камни и крутой подъём, посередине — мягкая тропка, светлая и ровная. — Какую бы ты выбрал? — спросил мудрец. — Наверное, среднюю. Она кажется самой безопасной. Мудрец кивнул. Потом вынул из-за пазухи маленькое зеркало и повернул его к тропе. Свет солнца отразился и ослепил ученика. — Что ты видишь? — Ничего! Только ослепляющий свет. — Вот так и с выбором. Пока ты смотришь глазами страха — видишь только внешнюю гладкость. Но страх часто заслоняет свет. — Так как же выбирать? Мудрец подошёл к большой тени от дерева. — Встань в тень. Почувствуй прохладу. А теперь — выйди на солнце. Почувствуй тепло. Выбор — это не всегда логика. Иногда это ощущение правды в теле, в сердце, в дыхании. — А если всё равно боюсь ошибиться? — Ошибиться — не страшно. Страшнее — остаться на перекрёстке и так и не пойти. Жизнь движется только вперёд. И путь часто раскрывается, только тогда, когда ты уже идёшь. |
|
притча о мудрости в простом - о том, как то, что мы считаем "малым", может оказаться самым настоящим. Однажды ученик сказал: — Учитель, я читаю великие книги, слушаю мудрецов, ищу глубину… Но всё кажется сложным. Иногда я устаю. Неужели истина так труднодоступна? Мудрец молча налил ему воды из кувшина. Подал деревянную ложку. — Выпей. Ученик выпил. Мудрец спросил: — Ты понял, как работает ложка? — Ну… она просто берёт воду. И всё. — А разве это не чудо? Простой предмет — и у тебя в руках целая река, сжатая в глотке. Она не философствует. Не блистает. Просто делает то, для чего создана. — Но это же… слишком просто. — Вот именно. Мы ищем глубину в сложностях, забывая, что простое — не значит пустое. Иногда мудрость — не в закрученных мыслях, а в обычном действии, в тишине, в чашке чая, в искреннем взгляде. Луна отражается не только в зеркале — но и в обычной ложке с водой. — Значит, я зря гонюсь за трудным? — Нет. Ты просто ищешь снаружи то, что уже рядом. Простое — не противоположность великому. Оно — его основа. |
|
Ученик пришёл к мудрецу весь в восторге: — Учитель, мне повезло! Мне досталось всё — без усилий! Успех, внимание, даже деньги… Я сам не ожидал, что всё так легко! Мудрец выслушал, кивнул — и предложил: — Пойдём, я угощу тебя пирогом. Они сели под деревом, и мудрец достал большой, красиво украшенный пирог. Он выглядел роскошно: золотистая корочка, нежный запах, ягоды сверху. — Угощайся, — сказал он. Ученик взял кусок, откусил… и замер. Внутри — было пусто. Только тонкая оболочка из теста и пена, как мыльная. Ни начинки, ни вкуса. — Это же обман, — расстроился он. — Нет, — мягко сказал мудрец. — Это просто пирог из одних обещаний. Очень лёгкий. Такой же, как твой недавний успех. Легко полученное не всегда питает. Иногда, чтобы наполниться, нужно пройти путь — даже если он труден. Только тогда ты поймёшь вкус настоящего. — То есть легко — не всегда хорошо? — Лёгкость — прекрасна, если она плод труда, а не замена сути. Пустота — не еда. И душа ею не насыщается. |
|
— Учитель, — вздохнул ученик, — я опять ошибся. Сказал не то, сделал не то, обидел близкого… Мне кажется, я снова всё испортил. Мудрец поднялся, взял ученика с собой и повёл по тропе в горы. Через некоторое время ученик оступился — и сильно ударился о камень. — Вот видишь! — воскликнул он. — Даже в пути я неуклюж! Но мудрец сказал: — Сядь. Они сели прямо у камня. Мудрец показал на трещину в скале рядом. — Видишь эту щель? Когда-то здесь была огромная глыба. Но молния ударила, камень раскололся, и образовалась тропа. Теперь по ней поднимаются люди. — И что? — Ошибка — как та молния. Она может ранить. Но если ты не просто страдаешь, а видишь — она открывает путь. Иногда то, о чём ты больше всего сожалеешь, становится тем, что меняет тебя глубже всего. — То есть ошибаться — это не провал? — Ошибаться — это часть движения. Остановишься — начнёшь бояться каждого шага. А если идёшь — пусть спотыкаясь, но с открытыми глазами — каждый камень превращается в учителя. |
|
Ученик пришёл к мудрецу в хмуром настроении: — Учитель, я всё делаю правильно. Работаю, учусь, достигаю. Но почему радость — такая редкость? Она приходит только на минуту, и то — когда случается что-то хорошее. Мудрец молча подвёл его к пустой поляне. Там не было ни людей, ни музыки, ни даже особого вида. Просто трава и небо. — Потанцуй, — сказал мудрец. — Здесь? Сейчас? Музыки же нет… — Именно. Потанцуй не для кого-то. Не ради аплодисментов. Не из-за праздника. Просто потому что ты жив. Ученик неловко шагнул, потом ещё… и вдруг сам не заметил, как стал кружиться, будто что-то внутри распахнулось. Когда он остановился, лицо его светилось. — Что это было? — спросил он. — Это и есть радость без причины, — ответил мудрец. — Она живёт в тебе всегда. Но ты привык ждать, что она придёт снаружи — с хорошей новостью, с победой, с похвалой. — А на самом деле? — Она — как родник. Ей не нужно «повод», ей нужно разрешение. Иногда — просто остановиться, выдохнуть, услышать себя. Радость — не награда. Она природа живого сердца. |
|
Однажды ученик подошёл к мудрецу, захлёбываясь словами: — Учитель, почему мир такой жесток? Почему страдают невинные? Почему добрые — одиноки, а лживые — на виду? Почему всё кажется несправедливым? Мудрец посмотрел на него внимательно, но не ответил ни слова. Только кивнул — и пошёл вдоль тропинки. Ученик растерянно пошёл за ним. Шли долго. Наконец они дошли до холма, где открывался вид на реку, поле, людей внизу — кто-то смеялся, кто-то работал, кто-то сидел в одиночестве. Всё было... как всегда. — Ты не ответил, — напомнил ученик, когда они сели на камень. Мудрец тихо сказал: — Некоторые вопросы не требуют ответа. Они требуют наблюдения. Проживания. Принятия того, что есть, чтобы потом увидеть, что может быть. — Но это ведь всё равно не объясняет... — Иногда тишина — лучший учитель. В ней слышно больше, чем в объяснениях. Слова могут быть как пыль. А тишина — как зеркало. — И что я должен увидеть? — Себя. Не в том, что ты спрашиваешь — а в том, почему ты спрашиваешь. И если останешься с вопросом, не убегая в обвинения и шум — ответ придёт. Но не извне. Изнутри. |
|
Ученик спросил: — Учитель, зачем делать добро, если никто не благодарит? Иногда кажется, будто всё исчезает в пустоте. И это обидно. Мудрец помолчал, а потом отвёл ученика к реке. — Возьми вон тот камень и положи на солнце. Ученик выполнил просьбу. Они сели рядом и ждали. Спустя время мудрец сказал: — Теперь дотронься до него. — Он тёплый, — удивился ученик. — Хотя просто лежал. Никто его не грел специально. — Именно. Он просто был рядом со светом. И стал тёплым. Так и добро. Оно не всегда получает аплодисменты. Но оно греет тех, кто рядом. Даже если ты не знаешь об этом. — А если никто не заметит? — Не всё, что важно, — видно. Некоторые добрые поступки похожи на дыхание деревьев: их не слышно, но они дают воздух. И тогда ученик понял: делать добро — не для благодарности, а потому что в этом — твоя суть. |