Однажды ученик подошёл к мудрецу, захлёбываясь словами:
— Учитель, почему мир такой жесток? Почему страдают невинные? Почему добрые — одиноки, а лживые — на виду? Почему всё кажется несправедливым?
Мудрец посмотрел на него внимательно, но не ответил ни слова. Только кивнул — и пошёл вдоль тропинки. Ученик растерянно пошёл за ним.
Шли долго. Наконец они дошли до холма, где открывался вид на реку, поле, людей внизу — кто-то смеялся, кто-то работал, кто-то сидел в одиночестве. Всё было... как всегда.
— Ты не ответил, — напомнил ученик, когда они сели на камень.
Мудрец тихо сказал:
— Некоторые вопросы не требуют ответа. Они требуют наблюдения. Проживания. Принятия того, что есть, чтобы потом увидеть, что может быть.
— Но это ведь всё равно не объясняет...
— Иногда тишина — лучший учитель. В ней слышно больше, чем в объяснениях. Слова могут быть как пыль. А тишина — как зеркало.
— И что я должен увидеть?
— Себя. Не в том, что ты спрашиваешь — а в том, почему ты спрашиваешь. И если останешься с вопросом, не убегая в обвинения и шум — ответ придёт. Но не извне. Изнутри. |